Mujer rota

Junto a la taza de café descansaban las notas del capítulo que preparaba sobre historia del erotismo y apuntes de las materias que tenía para rendir de la carrera que había comenzado ese año. Ese lunes, recuerdo, había ido más temprano que de costumbre al instituto de antropología donde trabajaba desde mi graduación, hacía cuatro años. Escribía en la computadora cuando entró un correo con mi nombre en el remitente, qué raro, pensé. Eran las 7.23 am, no sé por qué tengo fijado la hora; lo abrí y empezó la agonía (olvídense de que les transcriba lo que leí, estimados l.) De repente el corazón se conmocionó por primera vez esa mañana y temblé con todo el cuerpo. Una mujer le contestaba un correo a mi novio de entonces, o a mi marido, ya no sé qué título darle por esos pocos días de convivencia. El nombre y apellido respondían a una señora del instituto donde trabajábamos los tres, ella: un ser adorable como la nominaban cuantioso público, incluida yo hasta ese justísimo instante; además, éramos amigas. Intenté seguir lo que había expresado mi “algo”, las frases se mezclaban y perdían nitidez pero tres expresiones lograron fusilarme: fotos, Pinamar, elogios… Es una broma, traté de convencerme. No, recapacité, está redactado tal cual hablan ellos dos.
Obviamente, dejé de atender los reclamos de mi jefe que me pedía unos datos con insistencia. No podía ser… se me nubló el alma. Levanté el teléfono y llamé de inmediato a Raimundo. Él, dormido, dijo hola y yo le comencé a leer las primeras líneas tartamudeando. Qué es eso, pregunté, me lo mandaron en un correo. Del otro lado: un profundo silencio. Mi corazón de un salto gritó: ¡Noooo! Tenías que protestar: “Qué sé yo, una boludez, dejame dormir, estoy cansado. No me jodas”. Eso tenías que declarar, pero quedarte callado NO. Entonces lloré y con voz firme me anunciaste que me venías a buscar. Y ya estaba todo dicho.